IV

Hay en el aire un quejido de cosas quietas.

El frigorífico conversa en el rumor de sus entrañas viejas

Con las horas detenidas.

Y en centro de la vida que se encoge hasta los límites del salón,

Se cae la cabeza entre los brazos.

Preludio del sueño por llegar,

Aquí,

Al otro lado de las voces que no salen del televisor.